18/07/2006

Le Livre XXXIV (Les Paysages)

 

 

 

Echappée…

De

Mes mains,

Les yeux, marc de café,

Et la jaunisse,

Noyée dans une foi,

Aveugle…

Certes…

 

Ce sourire,

Et

Dans l’obsession,

De cet homme,

Il y a

Le fer dans le trou de la peau,

Y perdre le flair sur la terre qui tombe.

 

Et je cache,

Tel un gamin,

Le calcaire,

Comme un tartre précieux

07:30 Écrit par malecicatrique dans Général | Lien permanent | Commentaires (0) |  Facebook |

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