14/03/2006

Le Livre XX (La Camarde)

 

 

Le birbe tirait sur sa pipe au point de ne former plus qu’une seule grosse ride. Ca l’étonnait ça, le vioque, des mouettes qui volent au-dessus du cimetière ! Il était d’ailleurs un peu apeuré, grattant de ses ongles la stèle qui lui servait de banc. Il se demandait assez justement si ses méninges ne prenaient pas petit à petit l’aspect du guano !

 

Avant, on disait :

 

« - y’a plus de saisons ! »

 

Qu’est-ce qu’on peut dire maintenant ?

 

Quelle drôle de nuit tout de même !

 

Il décida de ne pas remettre à plus tard sa petite ballade d’éléphant égaré. Avec son crâne déformé découpant l’air du soir, il arpentait mécaniquement les allées.

 

   « - Bonsoir Job !

 

-         ‘Soir Martin ! »

 

Ici aussi, les banalités langagières sont monnaie courante, mais les sourires sont francs et toujours bien intentionnés ! Il avait quand même toujours mal aux genoux le Martin, il prît appui sur un cippe qui marquait un carrefour en faisant semblant de reprendre son souffle.

Des excentricités de vieillard…

 

Que dis-je ?!

 

Baroqueries de mânes, oui !

 

Puis, il a soulevé le couvercle afin de se recoucher.

17:44 Écrit par malecicatrique | Lien permanent | Commentaires (0) |  Facebook |

Les commentaires sont fermés.